Le narrateur n'est pas l'auteur

Un bout pour apres ton depart..
Et D'abord deux choses: le narrateur n'est pas l'auteur et l'auteur n'est pas triste.
Harvey Millerstone. Il a un loft a soho. Il vient d'une riche famille francaise. Il est marchand d'art. Galerie a soho. On a dine. On a pris de la coke. On a couche ensemble. Deux fois. Puis on s'est jamais rappele. Je venais d'arriver a New York. Il ne me plaisait pas physiquement. Une sorte d'assurance et de nonchalance blasée qui etait exhasperente. Il m'a raconte l'histoire de son chien qu'il venait d'adopter. Le chien etait sur le point d'être euthanasie. Allonge sur les genoux de Harvey, il est devenu son meilleur ami. Un autre trait de coke, je leve les yeux sur un Warhol. Une vache. Accrochee dans sa chambre a coucher. Dans le salon, une grande toile. Un corps de femme dementele. La peau lasere, les jambes ouvertes. On a baise. Je ne savais pas encore qu'il est difficile d'avoir l'attention exclusive d'un celibataire a criteres de choix. Premier choix pour lui vu son pedigre. C'est novembre 1999. 8 ans après je descend la cinquieme. J'ai besoin de marcher. Ma tante est a une crise cardiaque de la mort. Je suis re-tombee sur un homme marie. Harvey est la. Je le reconnais facilement. J'ai pas oublie son visage que j'aimais pourtant si peu.
Un an avant. Parenthese. Vente aux encheres a la maison Phillips de Pury. Beneficiant le New Museum en construction juste avant la vente soir d'art contemporain. Nuit epaisse. Je reconnais un de ces marchands sexy qui font les pages people du magazine Art Forum. Un de chez Mamosian. Une grande brunette. Une russe a gros seins. Ou sont les chinois? Discrets sans doute. Harvey est assis, quatre rang devant moi. On ne se quitte plus!